Desabrochando calles

El padre llora,
su madre ni qué decir,
“hijo mío,
¿porqué te tienes que ir?”
¿Quién me hablará de ti?
¿Quién luchará en vez de ti?
Nadie lo sabe.
Solo tu voz quedará flotando como una ave.

La gente se encoleriza.
Hoy de ti no sabe nadie,
y se esparce tu ceniza como testimonio en el aire.

Llorando estaba la tarde,
cuando herido por una bala cayó e joven rebelde.
Salió a gritar que no tenía para comer,
y murió como decente sin quererse desvanecer.

Sonaron sirenas.
Las gente gritaba,
¿para qué?,
él no los escuchaba,
en su mente el sueño de ser libre se llevaba.

Pensar que fue bueno,
pensar que nada tuvo,
pensar que sin ser experto en el frente se mantuvo.

Te has ido de la lucha,
de la bronca callejera,
tu conciencia fue mucha,
don rebelde y cualquiera.

Gloria al joven combativo,
gloria al revolucionario,
gloria al mártir que se entrega a diario y que su ejemplo nunca sobre.

Por esos años de candela y sueños de bandera nueva,
desabrochando calles te decimos:
llegaremos,
compañero,
compañera…


(escrito por un estudiante secundario, para un estudiante secundario
asesinado en la calles).